Poesia dos tempos modernos.

Originais abstractos sem sina, sem nome.

Fruto de algo sem explicação, somente para matar o tempo

Ou para ser morto pelo momento!

Prisioneiros do tempo, solta-se o lamento

Deixa-me entoar sem sofrimento

O som do desespero ao ver ficar sem tempo,

A vida que corre agitada pelos indicadores.

Os ponteiros não cessam a labuta

De marcar o ritmo diário da luta.

E sem dar conta corremos,

Pelos caminhos do destino

Que nos conduzem para o abismo

Da vida terminada e seu simbolismo.